December 24th, 2008

crete_rose

Лада Пузыревская. Чернил хватило







Это Питер, mon cher, – здесь снова зима-зима,
но не спится, увы, – сплетая с тенями, стелет
ночь не мягкие знаки... Я верно схожу – с ума
на краю калиюги прицельных твоих мистерий.

Всё белым да бело, да хлёсткий солёный спам
ненадолго накроет шпили, мосты и скверы.
Если завтра проснёмся – отправимся по стопам
дочитавших до первой капели на приступ веры –

затянулся, скажи?.. Но где там – глаза в глаза,
больно вольно с уставшим Богом ведём дебаты
о разменных словах – он в начале одно сказал,
но забыл остальные и стёр нас в конце цитаты.

Мы шагнули на звук – в такую же точно ночь
без просвета, где негры в рифму воруют уголь
с догорающих строчек – не смогут уже помочь
ни чужие подстрочники, ни вездесущий google.

Питер – город пробелов, всюду – мосты, мосты.
И крадётся впотьмах – с Литейного до Коломны –
время звёзды считать и кометам рубить хвосты.
Не кричи на атлантов –
пусть держат свои колонны.

Поисковые псы по профилю – плюс анфас
на фасадах киндерактивных придворных чатов –
без пятнадцати вечность поймают на слове нас,
разберут по слогам, опознают по о(т)печаткам.

И ни скрыться, ни скрыть ни слога нельзя, нельзя
до апрельских проталин таять – дерзай, светило!..
Пусть над стылым заливом бескрылые сны сквозят –
проиграли февраль, не соврали. Чернил – хватило.



В Рождество - благодарю тех, кто приносил радость в уходящем году. Несколько дней до Нового года - самое время выложить несколько блёсток. Начиная с начала :)
lada_dol 21 февраля 2008
crow

Уолт Уитмэн. Искры с точила







Где бесконечная толпа идёт сквозь город вечным днём,
Я, одинокий, подхожу к ватаге наблюдающих ребят – немного постоять да отдохнуть.

На тротуаре возле самой мостовой
Точильщик, разгоняя колесо, вострит огромный нож,
Сгибаясь, прижимает к камню лезвие коленом и локтём,
С размеренным нажимом быстро вертит, давя рукою лёгкой, но и твёрдой,
И золото струями разлетается
Искрами с точила.

Вся сцена, все её детали захватывают, трогают меня:
Старик печальный с острым подбородком, в поношенной одежде, с широким кожаным ремнём через плечо;
Я сам как будто льющийся, причудливо всплывающий фантом, внезапно ошарашенный и пригвождённый к месту;
Ватага (малюсенькая точка в безбрежном мире),
Внимательные, тихие ребята, и шумно – гордо – беспокойная округа,
Раскатистое хриплое урчание крутящегося камня и мягко прижимаемого лезвия;
И брызжут, капают и рвутся во все стороны мельчайшим золотым дождём
Искры с точила.



Оригинал здесь.